provocação autuada, processada e, doravante, desmentida

Foi assim que aconteceu: não sei escrever cheeleaders, então digo que aquele grupinho de tchutchucas que contratamos da Ford Models chacoalhava seus pompons, em trajes sumários; a torcida ritmada pela bateria ecumênica entoava um funk como nos gusta, os pais orgulhosos por terem acertado o jogo no qual mostrariam aos seus filhos do que se exatamente se trata o legítimo futebol menino. Os pimpolhos, felizes, ingeriam os já tradicionais amendoins, pip (não, pipocas não), algodões doces, paçoquinhas e maçãs, essas duas últimas, do amor.
Como proibimos a transmissão da globo, as faixas na torcida não mencionavam o galvão de lá, só esse galvão aqui, e o golbery ali, com dizeres como "me leva, me leva que eu te quero me leva, me leva que o futuro nos espera, vc é tudo o que eu sempre quis" ; ou então "te amo, é por você todos meus planos, te venerar é minha sina, hoje entende o meu querer". Tá, a gente pagou pras gaiatas erguerem as faixas, tivemos que plagiar o latino e a kelly key, porque não sabíamos o que escrever direito, não somos publicitários e a dani tá a três Estados-Membros da Federação longe de nós.
Após o intervalo, em que as tchutchucas se dividiram em dois grupos, metade continuando com seus pompons, a outra nos abanando e oferecendo gatorade frutas cítricas e pistaches, o contestado lance se deu. Visualiza, gente.
Madureira, com sua elegância e humildade, vem até o goleiro receber a bola, já que não é desses que esperam sobrinha espirrada no ataque. Sem olhar para a pelota, sua característica marcante, dá um drible de olho no primeiro marcador. Não é nem de corpo, basta olhar prum lado que o beque já se desloca, deixando todo o flanco direito livre pro goleador. Com uma carrapeta, passa fácil pelo segundo, conduzindo a gorducha com mini embaixadinhas até chegar a uma distância que não impinja vergonha ao arqueiro, com a sutil entrada da bola, planejadamente embaixo das canetas.
Só que daí vem ele, o backôncio. Contratado diretamente do sítio do saltinho, o golb vem atabalhoadamente atrapalhar mais um inolvidável capítulo do ludopédio. Joga-se com tamanha imprudência na linha entre a bola e o biquinho da majestosa chuteira indoooooor, inescrupulosamente imitada, que leva um autógrafo do dito biquinho abaixo do seu tornozelo e fica aí, por uma semana, me difamando nos msns, blogs e megadegustações da vida...
Oras bolas, sr. Golbery, tome tento!