Um pensamento

Escrever é doloroso. Não consigo leveza, sempre que olho pra mim tiro coisas pantanosas. Fazer o quê? Por isso fico dois três meses sem produzir nenhuma linha. Como poderia querer fazer disso profissão? Como poderia fazer disso rotina?
O jornalismo é diferente. Não é bem uma escritura, não fala das obviedades do sentimento. Existe ali a tal idiotice da objetividade.
Eu queria ser Clarice, mas não restaria muito de mim depois de um mês. Não digo Lord Byron, nem Jim Morrison. Incrível como esta imagem colou em mim, só agora li lá na Dani.ella o texto que o Madura escreveu.
Os 66 Horns leram Otelo em dois dias e todas as muilheres passaram a ser Desdêmona. Os 66 Horns mataram um vinho branco na calada que não devia estar muito bom. Os 66 Horns tinham diários sentimentais e tentavam traduzir a sensação de sufocamento, o ovo, nas palavras rabiscadas em caderninhos.
Minha alma está pesada. Chuva, frio, garganta fechada. Eu poderia ser mais claro, mas escrevo sem pensar. E só.